Se voasse, não feria o mar

A morte é um eco a espreitar ao longe

( é a nossa própria voz a perder memórias, num gemido esquecido que nos
abraça os silêncios…)

Repete-se
escondido
a esvoaçar, deselegante nos vazios

( como o voo do morcego)

Por vezes vou com o eco de um navio-sem-velas-a-ferir-o-mar…
Se voasse,
podia ir, sem o ferir, sem o sangrar de sal,
como uma onda perfeita,
a espreguiçar-se de horizontes,
ao sol…

“quando morreres pede que te fechem os olhos, para te veres na vida, todo
por dentro”

Disse-me uma gaivota que se balouçava na onda e no vento…

(ou seria o eco?)

arvore de mim

Tenho esta mania

( louca?)

de me ouvir através das árvores

( O eco, da sombra?)

Só no embondeiro me sou autentico,

( mistura de terra e semente a abraçar o sol?)

Sou uma gota

( lágrima?)

Que bebe a terra em suor, com sedes de tempo, a crispar o fogo das memórias

( como um búzio perdido na areia a esconder os suspiros do mar…)

Oiço-te

(Árvore de luares ocultos?)

Eco…

( vultos?)

Oiço-me silêncios…

…têm sombra os sons do meu respirar….

uma primavera noctívaga, em tons de inverno

Amanheci pastor-de-estrelas-e-de-cores,
a ordenhar uma estrela.
Tinha a paleta vazia, enlutada de trevas-da-noite…

( no Inverno tudo é cinzento e as cores secam por chorar quimeras…)

Sonhei com uma noite de primavera , onde as cores se abraçavam em odores,
eu
pintava cada um deles, numa tela de flores…

chove-me a negritude da alma e eu ali,
pastor
a passear sibilos de andorinhas, numa noite escura sem cor...

escalada

subo a pulso-de-olhos
o fio, ténue da aranha que se estende ao fim-do-céu

pesa-me o olhar
e quebro o infinito
que se esvai do eu para o abismo


só o sol brilha, e reflecte-se na teia

( na vida?)

eu, caí da memória, como se voasse nas assas de uma gaivota-de-audouin,
longe de mim…




(A gaivota de Audouin é uma espécie confinada ao Mediterrâneo, que entrou nas palavras sem pedir licença, agarrou em mim e levou-me…)

esculpir um segredo

Tenho um mistério para esculpir, fugido para além da esfera armilar ,
Esconde-se aquém de mim,
Ali,
entre a nuvem e o luar

( só o vazio não tem sombra…
Sussurra-me o vento , entre o voar da gaivota...)

É esse o teu mistério? A tua quimera? o teu segredo?

O mistério que me foge do desenho, é o ponto por onde esquiço o caminho, entre o vazio e a sombra.
Um ponto,
só,
sem regra de oiro, sem matemática, sem nada.

( sou escultor do ar…

sussurro-me eu, que já não sei o que sou, perdido no ponto,
sem saber se cheguei, ou se parti...)

Não é a fantasia tão só isso, uma escultura de ar?
Não é o pensamento ou o sonho, não mais do que isso, um esquiço de ar?
Não é a vida, mais do que sucessivos respirares?
Tenho um mistério para moldar, que me estilhaça o olhar …

(in) definições

Sei,
com a convicção de um instante,

(Como é efémero um instante, no entanto é com a soma deles que se constrói o eterno…)

Que mania a tua de te interromperes, de saltares de uma coisa para a outra…
Sei, com a convicção de um instante,

(Do instante, porque a verdade passa-nos a correr como que a fugir e quando a queremos fixar já lá vai longe… é doida a verdade… só quando se cansa a apanhamos…)

Desculpa…eu continuo…
Sei, hoje que

( assim é melhor, é neutro, não tem interrogações existenciais…)

isto está difícil…
Dizia eu,
... o que me distingue dos outros animais, não são as palavras, nem a fala, tão pouco o pensamento

( mesmo que desordenado e irrequieto),

mas a forma como transformo o olhar em sentir…

no desenho de um labirinto

Tenho o coração forrado de vazios, a jorrar cores no infinito,

como um labirinto que se espraia na foz de um rio, a fingir-se horizonte…

O coração queima em combustão lenta,
o tempo e quimeras,
em pingos de areia que desenham dunas e desertos...

cigana?

Deixa fluir o cabelo pelo teu corpo,
a desnudar-te,
a alma…

( estás tão bela assim!

Desenhada em sorriso púrpura nas sombras da minha noite… )

no silêncio da sombra
janeiro 2008

palavras-lágrima

Escondo a angustia nas lágrimas que seco, no abafo dos ruídos da vida,
e olho ( ME)

( retrato-vazio-na-ausência-de-um-rio-de-desaguações-infantis)

Só o som existe
sem estética,

( imoral)

sem vento…

( que pena!)

que me liberte do sal!