o branco e o negro fascinam-me, são fronteira da cor, e elas ( cores), entre o horizonte-da-sombra, dançam irrequietas e loucas, na imaginação do desenho, que se transmuta em "palavras-fantasma e na "ilusão-do-poeta".
É entre o branco e o negro que preciste o meu universo, onde cada estrela é o reflexo do infinito, e o meu olhar, simples polén-de-estrelas"
Ouvir o som do trompete, num jazziguezaguear longo e suave é como ouvir o pingar das palavras num lago de montanha, onde só ouvimos o eu a silenciar-nos o ego de tão ínfimos sermos na infinidade de existirmos inteiros.
Chapéus de sol , toureados (bandarilhados?) na praia, de palha seca,
o horizonte-mar irrequieto, ondulado de carneiros, brancos alva, como casulos de neve, semeados nas encostas da serra, a refletir arco-íris húmidos,
eu,
a fingir-me nuvem serrana, à procura de ventos,
eu,
a ler lobo antunes ( antónio) , atónito, a invejar a poesia que lhe chora das palavras,
eu,
a saborear a tarde que morre, à espera do amanhã que só vem depois da noite, sem horizonte,
à noite não há horizontes para sonhar, o sonho está escondido na sombra da fantasia, a fingir passados de memórias intermitentes.
O meu sonho é isto,
memórias intermitentes…
