persistências

Tacteio ,

cego,

a cor da folha,

seca.

A pele do olhar desenha as fronteiras da árvore que a expulsou da seiva,

guardo-a em mim, para outros futuros,

(transformo-lhe a história e a forma),

só a cor persiste ( bela!)

(Porque só ela é semente!)

no de-lá da pele

 

Espreito pela pele, ( num corte sem cor),

não para ver, ouvir ou sentir,

espreito para respirar o abismo que me toca a imaginação…

estátua

O existir tem uma mecânica física (universal),

a alma também,

só que se esconde no olhar (individual)!

Uma é o eco da outra,

mas só uma é semente!

(o poeta,

sentado, 

(qual estatua, de queixo apoiado em mão de escultor),

 de olhar maravilhado, 

tenta desvendar o que nasce de cada uma, mesmo sabendo de fé que só uma é semente).

mapa

Estendi o mapa dos meus caminhos,

nas dunas,

(tenho os caminhos ondulados como as ondas do deserto).

Escolhi um e colori-o de rio,

(…)

só me falta desenhar o mar!

os relógios da cidade

 Na minha rua há um relógio gigante,

sem tempo,

cansado de existir, com as mãos a rezar às nuvens…

eu,

(menino) 

conto as pedras da calçada, 

as negras, 

que as outras são ossos-do tempo que o relógio não vê…

(os relógios são incapazes de medir o futuro, mesmo os gigantes que olham a cidade no cimo dos andaimes de Deus!)

olhares ( serenidades?)

 Nos olhos de uma gaivota está um azul,

Nos meus,

um ponto sem cor, 

que tatua uma linha irrequieta, sedenta por desenhar a história que me respira o destino...

sombreados...

 Tenho uma sombra bailarina

(endiabrada,

diria!)

que flutua colorida…

Não é sombra qualquer,

(só por ser minha),

é sombra egípcia

que vagueia sozinha

empoleirada nas crinas-da-lua…

Vezes há que escreve e chora

(quando distraída, se deixa prender dentro dos olhos , que estasiados de danças e de letras, chovem gotas lindas,

violetas!)

sombras

 Abracei, com a minha sombra, a árvore da cidade,

Cinzelei-lhe as cores, em matizes negros de mim e fiquei a ouvi-lhe a seiva do tempo…

murmurava,

gravida-de-histórias-de ventos,

com a lentidão do chilrear-dos-ramos,

para me embalar no sono e no sonho, na tentativa de encolher-me o abraço que a anoitecia…

desassossegos

Apanhei uma pedra da falésia e aconcheguei-a qual buzio para lhe ouvir os ventos…

Estava indignada,

zangada,

por a ter acordado da eternidade e lhe ter trocado o destino…

pinturas por colorir

 Na véspera-da-noite, pintei uma enorme janela com um mar imenso dentro, a refletir estilhaços de espelho-prata, a cintilar-me nos olhos desenhos-vestidos-de-sol-nascente.

demolições

 Hoje,

derrubei o dia à martelada.

Abri um enorme buraco,

queria tanto ver o que se passava no desdia…

Espantado 

( maravilhado?), 

deparei com uma enorme tela vangogueana a ondular-me  o existir...

 

desdia= o que vive no lado de lá do dia

caminhadas

 Caminho nas memorias, como quem olha para uma tapeçaria de sedas finas, estendida além-horizonte.

Evito os passos, para não a enrugar, não vá perder-me,

(Afogar-me?)

ou transportar-me para-o-de-lá-de-mim.

É preciso muito cuidado quando visitamos as memórias…

psicanálise de um labirinto

 Por vezes,

(muitas)

caio num labirinto-de-mim, como quem escorrega num quarto escuro e perde o sentido da porta,

 no caso,

da porta-de-mim.

Não sinto angustias ou desesperos.

Nesse instante transformo-me em descobridor,

em explorador de mundos perdidos, permitindo-me a aventura de me reinventar…

Quem perde a porta de si, pode ser qualquer coisa e nada o poderá surpreender, mesmo que se mimetize em sombra,

em borboleta,

gaivota ou serpente.

Quando tropeço nesse labirinto,

e me mergulho inteiro nele,

sou certamente um mau pastor de memórias…

Transformo-me em garimpeiro,

mineiro -de-mim,

sem saber se procuro cristal, ou fóssil,

 se a luz do túnel,

ou simplesmente as aguas do rio.

Nestes momentos sou certamente exemplar de estudo para um psi, seja ele quiatra, ou cólogo  ( não lhes sei as diferenças de oficio, provavelmente o primeiro é um lapidador de cristais, ( ferreiro de cristais?) e o outro um polidor, mas certamente ambos ourives da mente).

Vezes há

(algumas)

que neste estado, perdido de mim e em mim,

jorro palavras de sangue,

não que sinta dores,

raivas,

tumultos, ou intranquilidades…

Estas palavras-sangue, fluem na procura e alimentam-me a descoberta, mantendo-me atendo à realidade-nua-e-crua-do-sonho…

desidratações

 Parei,

(tropecei na angústia, e no perfume dos crisântemos),

desorientado,

cansado,

perdido,

(assustado?)

Suei todas as palavras,

( pelos poros-dos-olhos)

Todas,

no calor-da-fantasia, 

e  entrei assim no deserto,

despalavrado.

Preciso urgentemente de beber um poema,

de um só trago,

de vez só,

fundido na seiva de mim,

(como quem bebe o universo à noite,

na luz das estrelas).

cidades hostis

 Percorro os sentidos inóspitos da calçada da cidade

 (vitrais de sombras-coloridas),

caras escondidas?

ao som das vozes

(passos de fuga de cada um, a esculpir- vidros,)

oiço, 

em sinfonia, 

cada uma das fugas,

bramidos na surdez dos silêncios…

brincadeiras

 

O bailado-da-memoria tateia o tempo…

ela,

é uma espécie de girassol envergonhado dos voos noturnos e que se “girafa” em sorrisos-trocistas, a brincar com as sombras-concavas, (do eu) no zénite das manhãs de azuis-esquecidos…

ciencias

 Não tenho ciência(s),

tenho uns olhos-saltimbancos, a sondar descoberta(s) que respiram fluxos-de-cores que circulam no coração-das-árvores e na seiva-das-estrelas que desaguam na luz-da-lua,

(que me segredam as direções para onde vou, deslumbrando por ir…)

 

sentinela

há uma sentinela-borboleta, ao fim da rua, a tocar violino 

( austera, atenta, concentrada, 

linda!)

Só passam para de-lá (dela),

o vento , 

as cores  

e o perfume-do-sorriso,

o que sobeja

fica ali  sentado

à espera de uma distração ... 

esculturas de areia(s)

Gravo,

nas areias, o bailado dos olhos,

como folhas de outono matizadas de sol-cansado.

Os roços sorvem os rios na angustia de navegarem entre as fronteiras da pele da terra.

Sou um agricultor (efémero) de nascentes...

transporte

No cinzento do sol, navega um moliceiro-vagabundo, a semear caminhos.

Segue, 

enfolado, 

sem pegadas. 

Leva na luz-das-velas, 

o tempo. 

Transporta-o no silêncio-dos-labirintos, 

como se carregasse o tesouro do universo nas asas de um colibri.

vulcanizações do olhar

 

Fumo, em respirares serenos, a luz-da-rocha,

(áspera!)

Nos poros, afogueados de agustias, suo os grãos da terra,

(vermelha!)

Que se evapora no sangue

(ácido!)

E bebo em saboreares lentos, o tempo que levita na neblina,

(suspenso!)

 Só os olhos caminham para além…

 

Que se evaporam no sangue= viagem no interior do eu, incluindo na bagagem de viagem as angustias, que me aquecem os passos ( no entanto… os olhos caminham para diante, para o exterior do eu, como se o magma implodisse e se transformasse em cicatriz de pele)

Toda esta geologia tem uma explicação, passeio-me todos os dias pelas falésias da Ericeira, cenário destes escritos de verão costeiro, onde a neblina me acompanha o horizonte

 

estendal

hoje, 

o horizonte levitou , em linha outra, acima do mar,

a linha que desenhou parecia um estendal a convidar-nos a pendurar os sonhos a secar…

no mercado

De manhã, no ainda quase-noite, fui ao mercado procurar palavras.

havia muitas  (frescas, quase todas,

coloridas,

profundas,

leves,

agrestes,

meigas,

severas,

doces até),

gostei de muitas, mas não encontrei nenhuma das que preciso…

paisagens

A paisagem que ondula no coração-das-estrelas, transmuta-me em voos-semente.

perco-me entre a falésia e o sopro-do-mar, que me chama em azuis-rudes,

 violentos quebrando-me o corpo e os passos,

trituram-me a membrana-da-alma, como moinhos-sem-velas, a rodopiar desesperados na noite-da-lua, a ranger-destinos-esculpidos-em-madeira-seca.

membrana-da-alma=fronteira entre o olhar e o ver

 

no caminho das águas

Há homens-golfinhos a engomar as ondas no horizonte,

fogem dos azuis, do nada, e dos próprios homens, ébrios de liberdade e do Deu que caminha nas águas,

Entre eles e o mar há um abismo que sorvem, 

sedentos de se cruzarem nos instantes do EU que se fragmenta na espuma das nuvens…

Há homens-pássaros cansados de voar, que pousam na escarpa a descansar o olhar.

retrato do nascimento de um poema

Liberto-as (palavras?)

escoo-as no ar (evaporadas?)

e sento-me no suor-das-rochas a absorver neblinas (letras?).

neste ciclo de respirações, transformam-se de mim( elas?),

como quem procura uma semente,

um som.

um eco,

um reflexo,

Oculto em mistérios purpúreos que transformam o corpo-translucido …

Corpo translucido=poema que desenha as palavras com a realidade do instante, à procura do equilíbrio e de um caminho = movimento do caos das letras ao encontro da poesia…

a pele do tempo

A crosta da terra invade-me o pulsar da respiração das cores,

a pele da rocha (os poros da falésia?) ondula ao vento a sussurrar os segredos do tempo,

em que cada instante se liberta em eternidade…

 

 

pulsar da respiração das cores = o que a imaginação vê!

o instante que se liberta em eternidade  = ao ponto que sente ser simultaneamente, o centro e o todo ( o UM!)

apneias

Desnorteio as palavras, entulhando-as nas entralhas da terra,

enlouqueço-as de sombras,

sugo-lhes o ar em estrangulamentos canibais e subterrâneos,

asfixio-as em pesadelos noturnos,

e quando implodem

sôfregas de respirações,

vulcanizam poesias em mil matizes de cor que não param de dançar em rodopios ciganos…

geologia do olhar

No abismo dos passos, estão rochas-barbaras, fossilizadas em veias de basalto,

rios, vazios-de ecos,

medrosos da queda que lhes labirinta (antecipa?) o VER!

cartografias

Escrevo uma criança,

com traços de poeta-pintor,

como se traçasse a cartografia de um sonho a flutuar futuros...

no cume geodésico-da-alma, 

está ela,

inteira,

a semear sorrisos trocistas ao escritor que a desenha…

olarias de ventos

Moinho memórias em farinha do tempo,

moldo, não elas,

ele,

e transformo-o no vazio da noite,

em flutuações transparentes,

fragmentos (estilhaços,

espelhados?)

e comtemplo-o renascido de mim.

desenho de um rio que desagua em mim

Desenhei uma estrela,

uma só,

a giz,

quase pólen-de-gira-sol, (no ar),

a estrela nasceu da fonte-do-esboço,

bailarina!

e em instante-sem-sombras, 

(um só) 

começou a dançar no reflexo das lagrimas profundas da terra,

a traçar o caminho-do-rio,

com a suavidade de um reflexo-lunar de uma borboleta-de-água,

no mar-infantil-de-mim...

 

(guardador de destinos inacabados)

nota: um rio que não desagua no mar, é um rio que morre na imaginação alterada de um observador-pintor, que se esqueceu da cor, ou simplesmente um guardador de destinos inacabados...

feridas

Não há paisagem,

árvores,

moinhos,

telhados,

montes,

nuvens,

papoilas,

ninhos,

ou mar,

há um vazio imenso

e uma gaivota na cicatriz-do-olhar…

liberdade

Sento-me na bruma do mar,

a escrevinhar o marulhar no vento,

com o olhar agrilhoado no cordão-umbilical-do-sonho,

a sorver esta liberdade infinda de ser segredo-de-mim..

expirações

Fecho-me, a expirar memórias,

vejo-as,

para lhes desenhar o voar…

só assim as oiço (sinto?) nos passos,

só assim me vejo arvore,

raízes

e átomo

(esculpido pelos ventos)

 

ouvir /sentir as memórias = ver-lhes os contornos, as linhas, as formas, é ver tudo desmoldado sem o escopro do tempo 

inclinações

Procuro-me,

perigosamente debruçado sobre mim,

quase em (des)equilíbrio,

 (instável)

procuro 

(ávido),

as gotas-de-pó que ofuscam o brilho-do-sonho-do-peão-de-corda que se escapa ao universo, 

a rodopiar na palma da minha mão, 

ao som do riso-dos-olhos-do-menino que se encanta com o sentir.

silêncios estrangulados

A solidão morre espantada perante o abismo,

definha no eco de cada grito que renasce na serenidade,

(que a estrangula em silêncios moribundos)…

(des) equilíbrios

no equilíbrio das águas traço um fio,

linha incolor que ergue fronteira-às-sombras,

no de lá,

estou eu,

a escalar cumes (quimeras?) invisíveis...

desertos

Vezes muitas, sinto a alma-seca-de-deserto(s), 

a dançar nas dunas, 

que preparam tempestade(s),

nessas vezes,

mergulho  nos labirintos da névoa a desenhar futuros, para hidratar sonhos e  manhãs tatuadas de aconteceres noturnos…

paradoxo, ou a matemática do Eu

Sou meio gaivota, 

meio andorinha-do-mar, 

meio beija-flor,

no meio de mim,

o resto,

que me faz inteiro,

anda por aí...

teias

Passeio-me na cidade,

bordada em veias que ejaculam sombras de passeantes escondidos no olhar,

vagabundam sós, 

ensurdecidos por cada uma das vozes que os atormentam no sono-dos-sonhos,

confusos por não descobrirem qual  das vozes é a sua sombra, 

(como inseto abraçado na sua teia, que certamente grita, 

sem sons, 

adormecido na seda-da-sua-morte)

na sombra do rosto

Pinto-te para-o-de-lá-do teu olhar,

na sombra do rosto prolongado-do-tempo,

olho-te inteiro!

(vazio de mim)

e vejo-te a respirar nevoeiros, odre de pegadas-de-sol-nascente.

cidade violada

O dia viola-a-noite, num sussurro crescente de ecos e de passos,

e eles,

a calçada, adormecida na sombra-do-dia,

estilhaçada em fragmentos dos pólenes-viúvos dos jacarandás... 

oração de um contador de histórias

as mãos choram ,

gotas-lentas de papoilas que levitavam aprumadas ao céu, 

à procura do aconchego das estrelas pintadas em azuis-menino, na fronteira dos olhos...

azuis menino= azul do céu em desenho-janela de criança, 

fronteira dos olhos= imaginação na ausência do tempo

ausência do tempo= sem idade

nota: um poema com explicação , é um poema agrilhoado  pelo autor, devia ficar enrugado em bola de papel , longe da cor do lápis- lazúli  , com que se desenhou o céu

a noite-das-ruas

A noite espreita as ruas-da-alma

(labirintos?),

em sussurros que espreitam as janelas-da-cidade.

as ruas

(dela?),

desaguam na-fonte-do-dia a respirar amanheceres à espera do som-os-passos

(dos pássaros?)

Na cidade já não há pássaros

(passos?),

há pombos-morcego a pintar sombras de dedos-fumados na calçada,

fossilizada de suspiros e de rezas angustiadas.

Na cidade há velas que a levam

(a ela?)

à alma,

que se vagabunda nela!

enganos

a-fonte-das-árvores, tateia-me o poema, como se eu fosse raiz-de-outonos…

desenganem-se,

(palavras que se amortalham em tempestades),

sou sombra-oculta que se abraça ao mar,

alga navegante,

navio sem leme nem proa,

sou mastro e velas,

suspenso no ar.

caminhos (estreitos?)

Não tenho dor, no dorso de uma gaivota a galopar nos azuis-do-vento…

no ir,

não tenho carne,

tenho todos os passos

a voar

des(mar)gens

pinto as raízes-das-nuvens,

na ilusão-da-lagrima,

deslumbrado entre cada estilhaço-das-cores, que me abraçam o sangue a desaguar em barragem-de-sombras,

sem margens

grafiti

Isto de nos pormos a escutar os pulmões-do-sonho, como se lhes ouvíssemos as entranhas (palavras?) em conversas-purpuras, é uma espécie de luz-moribunda que nos desfoca a imagem das nuvens e da lua.

Conversar com o sonho, é como escorregar num funil de ventos-noturnos, entre as artérias-da-rua e nos pormos a pintar ecos (escondidos?) em jeito de grafiti multicolor, da qual só se percebe a linha do alter ego ( furtivo?) que a desenhou…

ondas

Tenho a pele queimada da espuma do mar, e o olhar cego-de-sombras, porque me atrevi a voar nas asas-da-alma,

fosse eu, gaivota-azul, 

a planar nos olhos-do-sonho, 

e não precisaria de me inventar, nem de me tatuar de onda estilhaçada no ar...

intrusos

Por vezes nascem árvores de pedra, escondidas nas fendas-da-sombra, a marujar  sangue da terra... que nos invadem os passos...

crispações

A memória ludibria a luz-do-tempo, 

cavalga nos poros-do-sangue e mimetiza sorrisos, em mãos que se crispam nas vísceras-do-mar, esquecidas de afagar a vida...

tatuagens

cinzelei papoilas brancas na pele-dos-olhos, qual gaivota a beber o vento-norte, e naveguei de passos vagabundos...

o-fogo-do-orfeu

vazei palavras ao fogo,

e sentei-me a desenhar (lento) os sons do-cicio-do-vento a trautear árias-de-pó-e-cinza…

esquecimentos

fecho-me corrompido ( enclausurado?), 

com palavras a borboletarem-me labirintos.

esqueço-me em rios, que desaguam esquecimentos e procuro-te,

cego,

da palavra que te deu o nome,

e

já no fim do fim-da-noite,

renasces cristalina em mim,

de nome todo, inteira de ti.

(des) beber

vesti o céu do avesso e pintei-o de trigo e sol,

triturei-o-tempo com o ranger dos dentes e soprei estrelas-de-sabão,

fechei-me-cego,

e abri a porta para beber-a-noite-no-devasso-do-dia,

ébrio de cores e ventos, mutilado no (des)ver,

de um trago só!

nu-de-mãos

tenho nós enforcados no olhar,

presos no sangue das árvores que oscilam-invernos

e

passeio-me nu-de-mãos,

a flutuar no sol... 

(como quem dormita as pálpebras musculadas de mares azuis)

respirações

A luz estrangulada da noite abraça as árvores, que dançam de dia com o-vento-dos-pássaros.

De noite as árvores respiram como os velhos, que inspiram sôfregos todo o ar dos olhos…

dimensões

o espaço, é cousa onde só o sonho não cabe, como uma casa de bonecas, brincada por criança... 

( a criança é gigante, e o universo simples sopro-de-pó…)

ou um mundo?

as pedras são sombras, pequenas, por vezes,

quase lágrimas (ardentes?)

as pedras, sou eu, a olhar um quase nada ( ou uma semente?)

uma questão de linhas

tenho dificuldades em desenhar uma linha direita

(recta),

perco-me no inicio e desencontro-me com o fim...

mas se a desenhar , 

livre,

aqui e ali, 

torta ou curva, 

fico entretido ( maravilhado?), com o prazer de não me saber no desenho e levo (pinto?) em cada ponto, os pontos que iniciam e acabam, 

desta forma ( livre de ser desenho), cada um deles é instante, onde um, cabe no outro, e é nesse caber em cada um que me desenho , torto, nos passos que dou.

desenhar linha recta é uma responsabilidade que não cabe nos meus sonhos!

sem coragem

por vezes sinto-me nuvem, 

quase chuva, 

quase lagrima, 

mas sem coragem

de cair

ou de voar...

esculturas

esculpi um esqueleto (inteiro!)
com todos os pormenores.

Todos! (no branco e no negro)
ponto por ponto,
em perfeita harmonia (quasi sem peso!)
por ali ficou ,
suspenso, (quasi alado!)
a esculpi-me a mim... ( desfocado!)

estrelas

andei à procura de estrelas, em nevoeiros,

(como um jogo de crianças),

procurei não as estrelas que nos orientam no céu, assim fosse  saberia por onde ia o sentido dos meus passos, 

mas aquelas outras, 

que são pólen de sonhos.

(semear sonhos como uma borboleta, é como pintar um denso nevoeiro ao som dos violinos-do-vento…)

semeando sonhos

Esvoaçam entre o olhar (entre o horizonte-da-alma e o horizonte azul do mar) uma multidão de aves,

várias, 

multicolores, a brilhar entre sombras,

pássaros, gaivotas, águias e beija-flores, num chilrear infindo, como se estivessem a engravidar sons de palavras-mudas…

suspenso

Estive suspenso, 

no tempo...

foi a vida-do-tempo que andou,

não o tempo dela (vida), esse, ficou suspenso em cada palavra que não escrevi…